叶静还是每天跟着她们上下学。雷打不动，风雨无阻。有一次下大雨，叶燃以为叶静不会来了，结果在校门口看到一个小小的身影，穿着明黄色的雨衣，像一盏行走的路灯，站在花坛边上，踮着脚尖往校门里张望。叶燃跑过去，蹲下来，把叶静雨衣的帽子往上掀了掀，露出那张被雨水打湿了的小脸。“你怎么不先回去？这么大的雨。”叶静眨了眨眼，雨水从睫毛上滑下来，语气理所当然得像在说一件天经地义的事情：“你们还没放学啊。”
杨悸予那天也在。她走出校门的时候看到叶静那件明黄色的雨衣，脚步顿了一下，然后走过来，面无表情地从书包侧袋里抽出一包纸巾，递给叶静。“擦擦，脸上都是水。”叶静接过纸巾，抽出一张，擦了擦脸，然后仰起头，用那双亮晶晶的眼睛看着杨悸予。“悸予姐姐，你真好。”杨悸予的表情没什么变化，但她的耳朵红了。叶燃看到了，宁谧也看到了。两个人对视了一眼，同时弯起了嘴角。
回家的路上，叶静走在中间，一手牵着叶燃，一手牵着宁谧。杨悸予走在旁边，叶静够不着她，就用嘴跟她说话。
“杨悸予姐姐，你今天考试考了多少分？”
“……你一个初中生问这个干嘛。”“我想知道嘛。”
“不告诉你。
”“那我明天还问。”
“你明天也问不到。”
“那我后天问。”
“……你赢了，我考了第——等等，你一个初一问我高三的排名，你能听懂吗？”
“我很聪明的好吗，我想听。”
杨悸予沉默了。叶燃在前面笑了，笑得很大声。
五月初，风信子谢了。这次叶燃没有哭唧唧地去找宁谧求安慰，她平静地把谢了的花剪掉，把叶子留下来，等它慢慢变黄，等种子成熟。她已经学会了。宁谧教过她一次，她就记住了。种子收好，用纸巾包着，放在保鲜袋里，搁冰箱保鲜层。等十月份再种下去，明年春天又会开花。这是一个循环，从种子到花，从花到种子，周而复始，年复一年。叶燃想，她可以和宁谧一起种很多年，种到她们都老了，种到手抖得拿不稳种子了，还要互相扶着，一颗一颗地往土里按。
那天晚上，叶燃在日记本上写了一行字——“今天风信子谢了。明年还会开的。就像我们一样。”
她合上日记本，关灯，躺下。窗外的月光从窗帘缝隙里挤进来，在天花板上画了一道细细的白线。她盯着那条白线，慢慢地闭上了眼睛。梦里，风信子开了满满一窗台，紫色的，一朵挨着一朵，像一片小小的、不会凋谢的春天。
每一次的春天都会有宁谧的存在。
宁谧站在窗台前，回过头看她，笑了。叶燃走过去，牵起她的手，和她一起看那些花。她们看了很久，久到梦醒了，天亮了，闹钟响了。叶燃睁开眼睛，第一件事不是关闹钟，是转头看向窗台。风信子谢了，花盆还在，土还是湿的。她笑了，因为她知道，它还会开的。明年，后年，以后的每一年。
风有约花不误，年年岁岁不相负。
作者有话说：
真的没啥剧情了 只能写点小日常
第118章 请看见我，听见我（十八）
临近高考，大家都很紧张且兴奋的。地底埋了三年的蝉再次爬上枝头，没完没了地欢呼。它们的叫声和黑板上的倒计时数字一起，一天比一天更响，一天比一天更急，像在为这场持续了三年的长跑敲响最后的战鼓。
叶燃发现自己已经很久没有失眠了。这辈子她睡得很好，每天沾枕头就着，梦里没有考场，没有试卷，只有宁谧。她想，这可能就是重生的福利——不是预知答案，是你知道什么才是真正重要的。高考重要吗？重要。但没有宁谧重要。她不是为了高考重生的，她是为了宁谧。
最后一场考试的结束铃响起。那声音不像铃声，更像是什么东西被释放了——从教室，从考场，从每一支写到最后一刻的笔尖里。三秒的沉默，然后整栋楼炸了。压抑了太久终于找到出口的、排山倒海的欢呼。卷子被抛向空中，像一群白色的鸟，在教室里盘旋，落下，被人踩在脚下。没有人捡，没有人回头看一眼。那些写满了三年心血的纸，在这一刻变成了最轻的东西，轻到一阵风就能吹走。