评论区已经被水军淹没，节奏带得飞起，全是针对他个人的背景深挖，甚至把他早已断绝关系的生父那点烂账都翻了出来，各种脏水泼得精准又狠毒。
“有点意思。”立言嘴角动了动，没带笑意。
他手指在键盘上敲了几下，切出一个黑底绿字的界面。
代码行如流水般刷屏，几个跳动的红色光点在世界地图上闪烁。
“又是那几台境外代理服务器。”
耳机里传来周涛噼里啪啦的键盘声，语速极快：“言哥，这帮人学聪明了，多层跳板，最后落地全是虚假ip。要不要直接把这几个号炸了？”
“别炸。”立言向后一靠，椅背发出轻微的嘎吱声。
他端起手边凉透的咖啡抿了一口，“炸了号，他们还会买新的。让他们闹。”
他眼神盯着屏幕上那不断攀升的热度条，像猎人盯着踩中陷阱的野兽。
“你在后台反向注入个追踪脚本，别惊动他们，只要记下每一次转发源头的数据包特征。我要的不是删帖，是他们背后那个发指令的真实指纹。”
“明白，这就下饵。”
挂断语音，办公室里重归寂静。
只有墙上的挂钟，秒针一下下切过时间的咽喉。
与此同时，城市另一端的老宅档案室里，灰尘在台灯光柱下飞舞。
陆宇盘腿坐在地板上，周围堆满了发黄的卷宗和笔记本。
那是他父亲生前留下的，几十年的办案手记，散发着一股陈旧的纸墨味。
他翻过一页，指尖忽然停住。
这一页的页边距上，用钢笔重重地写着一行字，墨迹力透纸背，甚至划破了纸张表层：
“程序正义，是弱者唯一的盔甲。”
这句话下面，被狠狠划了三道横线。
陆宇盯着那行字看了很久。
记忆里那个总是妥协、总是沉默、最后郁郁而终的男人，似乎在这一刻，隔着时空与他对视。
他曾以为父亲是懦弱的，是家族利益的傀儡，可这行几乎刻进纸里的字，却藏着另一种无法言说的不甘。
咔嚓。
他拍下这一页，发给立言。
随后补了一句：【我爸也走过这条路——但他没能走完。】
手机震动，立言的回信只有三个字：【那就续上。】
陆宇把手机攥进掌心，那种温热顺着血管流遍全身。
他合上笔记，起身时膝盖发出一声脆响。
这一次，没什么能拦得住了。
夜深得像墨。
城西老区的巷子口，风卷着枯叶在地上打转。
几辆摩托车轰着油门，大灯雪亮，故意把远光灯打向服务站那扇破旧的玻璃门。
这是惯用的伎俩，噪音骚扰，光线施压，让人神经衰弱。
“把声音开大点！”老杨坐在门口的小马扎上，裹着一件军大衣，手里捧着那台甚至有点掉漆的老式收音机。
他身后，二十几个老人排成两排，每个人手里都拎着一台收音机或者扩音喇叭。
没有任何骂街，没有任何对抗。
滋滋的电流声后，所有设备同时响起了同一个频道——中央人民广播电台的普法栏目重播，字正腔圆的男播音员正在朗读《宪法》。
“……中华人民共和国公民在法律面前一律平等……”
声音洪亮，二十几个喇叭产生的共振，把那几台摩托车的轰鸣声硬生生压了下去。
那几个骑手愣住了。
他们甚至握着钢管，准备应对叫骂或者推搡，唯独没见过这种阵仗。
一群白发苍苍的老人，守着一堆破烂家当，用最庄严的声音筑起了一道墙。
“他们怕安静。”旁边一位老太太哆嗦着把暖手宝塞进老杨怀里，“我们就响起来给他们听听！”
摩托车手对视几眼，那股子肃穆的气场让他们心里发毛。
两分钟后，领头的人骂了一句晦气，调转车头，那束刺眼的灯光终于消失在巷尾的黑暗里。
服务站内，灯火通明。
阿芳跪在地垫上，手里拿着过塑机，一张接一张地封存着a4纸。
那是“权利记忆卡”。